Ach, wer doch das könnte!

Gemäht sind die Felder, der Stoppelwind weht,

hoch droben in Lüften mein Drachen nun steht,

die Rippen von Holz, der Leib von Papier;

zwei Ohren, ein Schwänzchen sind all seine Zier.

Und ich denk: So darf liegen im sonnigen Strahl –

ach, wer doch das könnte, nur ein einziges Mal!

Da guckt ich dem Storch in das Sommernest dort:

Guten Morgen, Frau Störchin, geht die reise bald fort?

Ich blickt in die Häuser zum Schornstein hinein:

Papachen, Mamachen, wie seid ihr so klein!

Tief unter mir seh ich Fluss, Hügel und Tal –

ach, wer doch das könnte, nur ein einzigstes Mal!

Victor Blüthgen